8 Марта

Запилай, друзья, ребята,
голоса настроим для любимых дам

Праздник мы устроим в пять утра вскочил с постели,
за мимозой я бежал.
Продавцы все обнаглели,
полполучки я отдал.

Ты жена моя, Мадонна,
есть свистушки, не ворчишь.
А сегодня ты погибла,
сдал с утра башка как бубен.

Вместо рос в руке сапог,
путь к прощению нам пруден,
кто бы выжить мне помог?

На восьмое морда я,
мастер по посуде.
Пусть за этот мой порыв
не осудят люди.

Все кредитки я закрыл,
праздник мощный забыл.
А жена скупой ты, Ваня,
я от горя и завыл.

Стал я завтрак подавать,
прям в кроватку ей.
Пролил кофе на постель,
было мне не сладко.

В этот день я не ворчу,
не прошу пельмени.
Я сегодня идеал,
мастер поздравлений.

Давай, мужики, держись!
продал лыжи и палатку,
чтобы тухи ей прикупить.
а на давай десятку
в спа-салон хочу сходить.

Подарил я цеший кактус,
прямо в руки передал,
синизил свой семейный статус,
месяц супа не видел.

Я хотел помыть окно,
швабру взял покрепче.
Но разбил его совсем,
так дышать-то легче.

Я жене шепнул на ухо:
ты богиня, ангел мой.
А в ответ летит подружка:
пьяный ты пришел домой.