Белая Ворона

Закрываю глаза — река внутри глубока
Уносят печали перистые облака
Не вижу себя среди тех, кого вижу
И не пугает итог — черные пятна дорог
Юго-запад, восьмой этаж, бульбулятор
Лет пятнадцать уже — с тех пор съебалось, всё пиздато
Голова не болит — слова легко ложатся на бит
От плодов до пожитков оставляя следы
В голове моросит — когда с отравой на «ты»
Пятна уже не стереть — и глаза не солгут