Плата за чудо

В пустой мастерской догорает лучина
Холст белый застыл, ожидая огня.

Я словно безумец рисую картину,
Где тени танцуют, былая храня.
Но краски мертвы в них ни чувства, ни воли.
Они не способны тепло передать.

Капля за каплей уходит тепло,
В жилах становится пусто.
Время, как пепел, давно истекло,
Вечно лишь это искусство.

Смешаю я жизнь с маслом дикой оливы
И лик на холсте проступает во тьме.
Глаза твои станут безумно красивы,
Подобны луне в ледяной высоте.
Надрез на руке это плата за чудо.

Рубин упадет на палитру мою, я знаю цену,
Это взято оттуда, где вечность стоит
На опасном краю.
Вздекальба грянет по тонким волокнам,
Взбивается в ткань раскаленный металл.

Свет луны скользит по зашторенным окнам.
Я образ любимой из тьмы воссоздал
Рубиновым цветом ложатся ресницы.
В них скрыта загадка потерянных лет,
Летят над мольбертом полночные птицы,
Оставив на коже мерцающий след.

Темнеет в глазах, но сияет портрет.
Ты дышишь, я вижу, ты дышишь.
Меня в этом мире почти уже нет,
Но ты меня слышишь.

Смешаю я жизнь с маслом дикой оливы
И лик на холсте проступает во тьме.
Глаза твои станут безумно красивы,
Подобны луне в ледяной высоте.
Надрез на руке это плата за чудо.

Рубин упадет на палитру мою,
Я знаю цену, это взято оттуда
Где вечность стоит на опасном краю.